•/Punctum #10/•
Cascade du Pissieu, dimanche 7 Avril.
Un chemin, vers la cascade, la promenade des jours libres.
On s’y place.
Amenant lettres rouges.
Des grandes lettres, levées, stèles rouges, huit, à collecter le long du chemin.
S
R
T
E
N
S
E
I
Un mot. À trouver. Les lettres ordonnées. Clés glanées, abscisses, ouvrant, ordonnées, la résolution au bout du chemin.
Les autres lettres, elles, au sol, sont en vrac, le long du chemin, mises là
pour le passant s’exprimer.
Chaque promeneur croisé reçoit, en plus, une poignée de pâtes alphabets, dans la paume, un fonds. Un legs.
Excusez-moi mais pour moi, ces deux mots, fonds et legs, quand ils s’allient, me renvoient à ce passage de Mallarmé, extrait de La Musique et Les Lettres ( un détour que peut-être je vous impose, que vous pouvez aisément sauter, Mallarmé des fois rebiffant, hermétique, chemin broussailleux, langue buissonnière, mais je me sens un peu son obligé, de vous le reposer ici, au risque d’en perdre, j’aime cet absence de fluidité dans sa langue nous gardant au seuil de chaque nouveau mot, rien ne coule de source et pourtant… ) :
« s’il a, recréé par lui–même, pris soin de conserver de son débarras strictement une piété aux vingt–quatre lettres comme elles se sont, par le miracle de l’infinité, fixées en quelque langue la sienne, puis un sens pour leurs symétries, action, reflet, jusqu’à une transfiguration en le terme surnaturel, qu’est le vers ; il possède, ce civilisé édennique, au–dessus d’autre bien, l’élément de félicités, une doctrine en même temps qu’une contrée. Quand son initiative, ou la force virtuelle des caractères divins lui enseigne de les mettre en œuvre.
Avec l’ingénuité de notre fonds, ce legs, l’orthographe, des antiques grimoires, isole, en tant que Littérature, spontanément elle, une façon de noter. Moyen, que plus ! principe. Le tour de telle phrase ou le lac d’un distique, copiés sur notre conformation, aident l’éclosion, en nous, d’aperçus et de correspondances. »
Le premier mot ( montrer pâtes blanches ) qui nous revient, photographié est celui là. CASCADE. Le reste en découle…
Une main balaye les lettres, la phrase écrite. Ma préférée, je crois. Un geste de prime abord qui me parait plus violent que le chien qui naturellement, sans ce soucier de l’ordonné sens, mangea LOVE FOR EVERYONE. Moins violent que la rivière qui emportera tout, gonflant avec la neige fondant.
Moins violent que le pas inattentif qui écrasa plus d’une pensée.
Et puis non, ce geste n’était pas violent, à moins de lui donner une intention, une volonté, de méchanceté, ou de poser le texte écrit comme sacré devant rester, par respect, respect du sens, inscrit, respect du sens par d’autres lus, tenir, faire que la trace de chacun reste le plus longtemps, faire que la trace de chacun reste inscrite, en mots, ce statut de l’écrit plus permanent que la nature même, mais que venait faire ces lettres dans le paysage, la main balaya le tout, un geste tout aussi naturel, faisant partie du jeu.
Personne ici n’avait écrit pour que cela dure. Reste.
Le plus important étant sans doute le geste.
Le geste d’écrire.
Le geste est sa chanson.
Il était temps, la pluie revenait. La voiture, coffre ouvert, ramassa les lettres transhumées, le troupeau complet de signes laissé dans les près.
Certains s’étaient liés entre eux. Un temps.
Pour former phrase.
Par des passants.
